Elusivo

Na piscina com dona Iraci

2012-02-06T03:46:00.000-08:00

Não tem para ninguém quando dona Iraci entra na piscina. A sua disposição só não é maior que seu sorriso que combina com o maiô e o batom vermelho. Todos sabiam, menos eu, que dona Iraci é uma campeã. Carrega no peito as incontáveis medalhas e o mérito é a irreverência. “No máximo, temos um empate, sempre com a presença dela”, alerta o professor. Porém, o potencial da senhora que aparenta menos que a idade é uma certa malícia no olhar. “Aproveita, Iraci, aproveita”. E dona Iraci balança o quadril e a cabeça do lado para o outro ao som de “Volta pra casa, sua safada. Volta pra casa, sua safada”. Ela adora. Após a dancinha provocante, ela brinca com o nada inocente macarrão e diz “Todas nós precisamos de um macarrão”. Eu abro um sorriso e todos gargalham. A Iraci transformou a piscina. Todos na cama com dona Iraci.

O almoço

2011-12-26T12:26:00.000-08:00

Sentiu uma voraz vontade de puxar os fios de cabelo que de tão negros lembravam o que se via no escuro.
-Parece que está doente, menina.
Não estava e não respondeu a crítica da irmã mais velha.
Concentrava-se em uma ação maior. O puxar dos seus cabelos que de tão negros lembravam o fechar dos olhos e, por isso, a sua morte e que se ela continuasse daquele jeito não tardaria.
Enfim.
Puxou os cabelos.
- Ele virá hoje lhe visitar?
- Não, só amanhã. Vem almoçar comigo.
- Hum. Vou preparar um cozido. Ele gosta, não?
- Acho que sim. Não lembro. Tanto faz.
- O cozido então. Com brócolis e queijo.
Poderia ser da minha carne, que tal? Não faço questão. Afinal, ele comeu o meu coração, o que seria do resto? Não se lembrava do gosto de seu eterno amigo. Ele vem para se despedir e ela odeia despedida. Ele daria um beijo na testa e um até logo. Afinal, os dois iriam morrer um dia e aquela hora não tardaria.
- Você acredita que nos encontraremos após a nossa morte?
- Quem? Você e eu?
- Pode ser, na verdade: eu e ele.
- Sim, vocês sim. São almas gêmeas.
- Não acredito nisso.
- Ora, mas vocês são. Certo que vocês irão se encontrar.
-Estarei com meu vestido azul bordado que ele tanto gosta. De meus cabelos, farei uma trança para que ele possa sentir o meu perfume bem de leve ao me abraçar. Não usarei maquiagem. Afinal, para quê se ele verá meu rosto para a eternidade. Terei que ser eu mesma.
- Poderia vesti-lo amanhã. Ele ficaria feliz.
- Não. Apenas para o encontro definitivo. Haverá de ser especial. Amanhã é apenas mais uma despedida sem importância.
- Ele falou o motivo da viagem?
- Não. Não perguntei. Apenas disse que o esperava para o almoço.
-Hum.

....

Não há silêncio maior que o silêncio dele. Não há dor maior que sua ausência. Ele não veio ao almoço. Ele não pretende se despedir. Afinal, esqueceu o que meu am...amizade significa. Talvez, ligasse hoje mesmo para se desculpar. Ignoraria seus lamentos e lhe desejaria uma ótima viagem.
O telefone toca.
- Já sei. É ele. Demore para atender. Não quero que pense que estou esperando porque não estou. Ora, atenda logo!

No outro dia, o vestido azul bordado foi retirado do armário para um fim. O fim que a morte garante aos vivos. Ela sabia que após o descansar dele, o seu não tardaria e se vestiu para esperar o momento.

Lua cheia

2011-12-11T04:06:00.000-08:00

Deixou seus planos ao se distrair com o céu que anunciava a lua cheia. Não sabia suas lendas e histórias, mas sentia arrepios ao contemplá-la naquele momento. Verdade seja dita: nunca mais seria a mesma depois daquele luar. A sua solidão era maior que a da lua, como falou uma vez o poeta. Com pesar, aceitou suas palavras e sorriu. A dúvida do instante era por que brilhava tanto aquele ser lá no céu? A dúvida era por que precisava ir embora, assim como a lua daqui algumas horas? Era o sol que pedia passagem para outro dia amanhecer e, quem sabe, deixaria brilhar.

Tempo

2011-11-23T09:50:00.000-08:00

Tempo, tens tua teimosia taciturna.
Tempo, tens tua tirania.
Tua taquicardia traz tempestade.
Tempo, tua temporalidade trouxe temporal.
Temporais dentro de mim...

2011-11-13T06:42:00.001-08:00

Você está em um déjà vu! Abra os olhos e sinta! Disse-me, lançando um olhar furioso.
Antes de retornar à realidade, preciso organizar aqui dentro para que eu faça sentido novamente. Será que você me entende? Pude sentir o seu coração quebrando aos poucos, mas ele não se movia e continuava:
Você está em um déjà vu!
Eu sei que estou me repetindo. Dando voltas..parada no mesmo ponto de partida. Será que você me entende? Tentei de novo e pensei alto:
O amor é sem sentido mesmo, quem é você para compreender?
Volta e começa tudo de novo. Deu a ordem.

Encontros com a Felicidade Clandestina

2011-10-29T08:59:00.000-07:00

A gordinha desajeitada sentava entre os adultos em uma sala que não era de aula porque era de estar. Ali, a escritora Arriete Vilela evocava Clarice Lispector e o seu conto “Felicidade Clandestina”. A partir daquele dia, a menina gordinha passou a imaginar a personagem do conto encarnada naquela que narrou a história. Arriete se transformou em uma “rainha delicada” na imaginação da pequena.

Anos passam e a garota sentava entre os melhores amigos ao reencontrar a figura da rainha. Era a "própria esperança da alegria" ao relembrar a infância e as primeiras leituras.

A surpresa maior foi, já em terras distantes, a felicidade lhe encontrar novamente. Foi quando ela percebeu que já não era uma garota e sua primeira leitura, e sim "uma mulher com o seu amante”.

Vai participar da V Bienal de Alagoas? Confira a dica:

2011-10-24T07:42:00.000-07:00

A V Bienal Internacional do Livro de Alagoas contará com o lançamento do livro Veredas Caminhos e Riachinhos da escritora alagoana Lúcia Nobre. A autora é uma poetisa apaixonada pelo sertão. Na verdade, sertões: aquele da terra seca de sua infância na cidade interiorana de Santana do Ipanema. Aquele Grande Sertão: Veredas do mestre Guimarães Rosa. “Nascer no sertão é embrenhar-se em sua alma rústica que precisa ser lapidada e amada”, escreve.
A obra, que será apresentada ao público da Bienal nesta terça-feira (25), tece histórias sobre os sertões e suas belezas. Para isso, a autora evoca o poeta mineiro e a sua relação com o sertão: os amores do jagunço Riobaldo (Grande Sertão: Veredas); a conversa com o Famigerado (Primeiras Estórias); o diálogo com Augusto Matraga (Sagarana) e outras personagens de Rosa.
Lúcia descreve sua cidade natal, Santana do Ipanema, e a beleza daqueles que enaltecem a cultura vinda da terra seca. O resultado é o que a autora denomina de “entrecruzamento das culturas dos sertões”.
O lançamento do livro Veredas Caminhos e Riachinhos será, a partir das 19h, no estande da Sociedade Brasileira de Médicos Escritores (Sobrames). A V Bienal acontece no Centro Cultural e de Exposições Ruth Cardoso.

Sobre a autora

Lúcia Nobre é professora de Literatura Brasileira e escritora. É membro efetivo da Academia Alagoana de Cultura/ Maceió/AL e sócia honorária da SOBRAMES/AL - Sociedade Brasileira de Médicos Escritores. Veredas Caminhos e Riachinhos é o nono livro da autora, cuja produção inclui a obra A Arte Rosa do Popular ao Erudito, título da EDUFAL e o romance O Sonho de Alice, da HD Livros Editora.

Serviço
O quê: Lançamento do livro Veredas Caminhos e Riachinhos, da escritora alagoana Lúcia Nobre.
Onde e quando: na V Bienal Internacional do Livro de Alagoas, terça-feira (25), às 19h.
Informações: lucinha_nobre@yahoo.com.br

Desordem

2011-10-11T07:38:00.000-07:00

"Os fatos principais na vida humana são: nascimento, alimentação, sono, amor e morte". Eu digo: não, necessariamente, nessa ordem.

Meu encontro com Eliane Brum

2011-10-06T07:13:00.000-07:00

Vesti a minha melhor roupa, um vestido comprado especialmente para este momento. Meus cabelos estavam recém-lavados e uma fina maquiagem cobria minha face. Segui timidamente até a Livraria Cultura, 20 minutos da minha residência, para o lançamento de “Uma Duas”, primeiro romance de Eliane Brum. Parecia criança com seu novo brinquedo. Adolescente com o primeiro namorado. Parecia o meu encontro com Eliane Brum.
Com a serenidade que já desconfiava, ela escreveu palavras pretas nos meus/seus livros. (“A vida que ninguém vê”; “O olho da rua” e “Uma Duas”). Ela era alta, como eu não imaginava. Porte de atleta que joga dados em Olimpíadas. Brum é simpática, como eu esperava. Não falava muito, apenas sorria. Parecia estar nervosa.
- Ela é sua fã. Estudou você na pós-graduação e agora no mestrado. Revelou o Jr.
- Sério??? Respondeu a autora.
Eu permaneci muda. Encantada com aquele pequeno espaço de felicidade.

Fruto

2011-10-04T17:52:00.000-07:00

A árvore estava convidativa, apesar de nunca ter subido em uma. Olhou para o fruto tão vermelho que parecia esboçar um sorriso daquele que espanta qualquer tristeza. Tão límpido e visivelmente saboroso. Poderia se deliciar em instantes divinos, mas receou a queda e no chão permaneceu. Ali, em terra firme, pode imaginar o sabor daquele que nunca seria seu. O medo paralisava ao ponto de nem tentar erguer as mãos para alcançar aquele que não era inalcançável. Não era capaz. No pensamento, lambuzou-se ao ponto de enjoar daquele fruto e desejar não mais tê-lo. Encheria os bolsos até nada mais caber para, enfim, comer como se não houvesse amanha, como se todos os outros frutos não existissem. Seria fiel aquele desejo até o momento de encontrar outra árvore e nela não subir.

O negativo no Jornalismo

2011-09-21T07:14:00.000-07:00

O teórico Edvaldo Pereira Lima respondeu uma das minhas dúvidas, principalmente, sobre o negativismo do jornalismo. [postagem anterior] Ele define como pensamento improdutivo todo o olhar crítico e cobrador sobre as imperfeições de seus semelhantes e da existência sem, no entanto, trabalhar-se construtivamente uma alternativa de substituição.

"No campo jornalístico existe, naturalmente, a mensagem que incorpora o pensamento improdutivo. São as matérias críticas de cunho amargo. Não encontram saída para os conflitos que abordam, conduzem o leitor a um estado de ânimo depressivo. A leitura que fazem do mundo reflete toda uma perspectiva existente na sociedade moderna de que a realidade se reduz a variáveis fechadas, lineares, além das quais nenhuma outra modalidade de verdade é possível".

Páginas Ampliadas, p. 320.

O teórico fala de um PENSAMENTO PRODUTIVO que dá origem à solução de um problema e das NARRATIVAS DE TRANSFORMAÇÃO:

"Capazes de estimular a ampliação da consciência do leitor. Na basta, hoje, diante dos problemas sérios que o mundo atravessa, exigindo respostas eficazes baseadas numa nova visão da realidade, que as narrativas fiquem presas a apenas relatar as misérias da sociedade, ou o lado sombrio das pessoas, como faz boa parte da mídia periódica [...] Não serve ficarmos embevecidos pelo componente estético de uma boa narrativa, apenas, sem nos perguntamos também “para que serve, que função está cumprindo de elevar, de fato, o nível do entendimento do leitor”? p. 444.

Eu não tenho malícia

2011-09-19T19:56:00.000-07:00

Eu era estagiária da Gazeta de Alagoas, quando preparei uma pauta sobre um projeto da prefeitura de Maceió que garantia às pessoas de baixa renda do vestido de noiva até o caixão. Lembro da reclamação da repórter ao chefe de reportagem quando recebeu a pauta: “que chapa branca essa matéria!” Ao escrevê-la, nem passou na minha cabeça uma matéria para enaltecer a prefeitura.

Pensei nas histórias interessantes e até inusitadas que a repórter poderia encontrar ao entrevistar as pessoas que necessitam de uma ajudinha até em momentos tão singulares, como a hora do sim e a hora da morte. Alguns devem pensar: “ela é estagiária, ainda não tem a malícia do jornalismo”. Hoje, eu percebo, eu não tenho malícia mesmo. A malícia daqueles que acreditam que notícia para ser notícia precisa de um fator negativo. Percebi o quanto isso é constante no meu Estado ao sair dele. Assisto, diariamente, ao jornal do grupo RBS (Globo gaúcha) e elaborei duas suposições: a primeira foi achar que o Rio Grande do Sul não tinha defeitos. Poucas eram as notícias de violência no Estado. Alguns casos isolados eram mostrados como flashes que se perdiam nas notícias positivas.

A segunda suposição, que eu acredito ser a verdadeira, é que o jornalismo da RBS é que enaltece, demasiadamente, o Estado e prefere não chamar tanto a atenção para os problemas daquele lugar. Foi ai que eu percebi a diferença de Alagoas para o Rio Grande do Sul. Incrível, como em Alagoas é fácil encontrar alguém que aponte defeitos. Ah, os políticos usineiros! Ah, o analfabetismo! É impressionante também como é fácil encontrar um gaúcho orgulhoso de seu passado (A Guerra da Farroupilha não foi uma batalha perdida? Quem lembra?). Não que o estado do Nordeste não tenha problemas e o do Sul não tenha qualidades, por favor! A questão é a autoestima de seus maradores. Se o efeito do jornalismo é causa ou consequência do pensamento dos moradores ainda não descobri.

Eu, como alagoana morando temporariamente no Sul, queria que o 8 se encontrasse com o 80 e formassem um 45? Mas, devo estar errada porque, mais uma vez, eu não tenho malícia.

Siga o seu coração

2011-09-14T04:42:00.000-07:00

Nas experiências que deixam memórias, aos olhos que vêem se somam o cérebro que compara e o coração que bate acelerado. No momento de evocar, muitas vezes, é o coração quem pede ao cérebro que lembre, e, muitas vezes, a lembrança acelera o coração.

Iván Izquierdo

Você é má

2011-09-01T06:28:00.000-07:00

Você é má

Você é má luca
Você é má lina
Você é má landra

E você má goa
E você má ssacra
E você má chuca
E você má ta!

Zeca Baleiro

Virtual

2011-08-29T08:17:00.000-07:00

Foi na primeira aula, no exato 10-06-2011. Recordo que sentia frio e o céu permanecia cinza, como todos os outros dias. Anotei com a caneta emprestada-falhada a seguinte frase anunciada: “Virtual é o que existe em potência”. Qual seria então a diferença do real para o virtual? Quase nenhuma. Todos os pensamentos, desejos, palavras não pronunciadas são virtuais, ou seja, têm potencial para ultrapassar a fronteira e chegar ao real. Então, vivia em um mundo virtual e não habitava nenhuma ficção científica.

Todos nós, ela pensava. Lembrou do dever de casa: as perturbações. Podia ser com as palavras? Porque ela era perturbada com as palavras. Há mais potencial para o real do que no mundo das palavras? “Tudo o que não invento, é falso”. Manoel de Barros. Há mais realidade na poesia do que na vida em si.

É na própria leitura que quebramos paradigmas do real. Engraçado, a gente constrói as letras na nossa cabeça (virtual) para representar o mundo da leitura (real?). Não é perturbador?

O que me perturba é o que há entre o real e o imaginário. Porque “a ação de cada um de nós cria realidade” (Maturana) e quando não há ação? E quando há potência? Não é perturbador?
(Respondendo o que me perturba para a aula de Leitura e Virtualização).

Eu estou

2011-08-25T06:53:00.000-07:00

Eu estou Raskólnikov.

Na estrada

2011-08-12T15:08:00.000-07:00

Os passos são indefinidos. Talvez, busque por perguntas sem respostas. Rostos conhecidos não me interessam. Apenas a brisa leve da novidade que me aguarda. Estrada que guarda o fim em mim. Daqui para a frente só verei o horizonte dentro de mim.

http://estrada-aberta.blogspot.com/2011/02/cantico-da-estrada-aberta-walt-whitman.html

Palavras

2011-07-24T20:02:00.001-07:00

Procuro na estante meus livros. Na verdade, procuro palavras soltas. Abro na página desgastada e 17. “Não é confortável o que te escrevo. Não faço confidências. E não te sou e me sou confortável; o pensamento pensa com palavras".

Mais que Centro animado, tchê!

2011-07-23T15:12:00.000-07:00

O local era realmente estratégico para quem, assim como eu, tivesse curiosidade sobre centenas de pessoas que atravessavam o Mercado Público em direção a Rua da Praia. A única lembrança que tinha dessa famosa Rua de Porto Alegre era dos textos da jornalista Eliane Brum, no livro “A vida que ninguém vê”, mas ai já é outra história...
Além do andar apressado dos transeuntes do Centro, a animação era garantida pelos protagonistas / comerciantes que marcavam ponto no local. Todos os dias, com chuva ou sol, as vozes anunciavam: “Corto cabeeeelooooo” “compro ouro, compro ouro”. Mistura de tons que parecia mais um coral desafinado. Mas nenhuma voz se comparava a dela com o seu suave e preciso: “compro e vendo celulaaarrrr. Celular compro e vendoooo”. Era quase uma música popular. A figura com a voz singular era uma senhora negra e grande que se posicionava em uma das esquinas para, com as mãos para trás, cantar o seu hino do dia a dia. Ela me lembrou muito o personagem Clodair, da história “A voz”, reportagem de Eliane Brum. Nela, a jornalista conta como o cantor de Conceiçãoooooooooo ganhava a vida e inimigos naquela mesma Rua da Praia.

2011-07-04T12:14:00.000-07:00

"Ser sujeito é pôr o seu Eu no centro do Mundo. Ser sujeito é agir "para si" e em função de si. É o que faz todo o ser vivo, a começar pela bactéria". Edgar Morin.

A líder dos excluídos

2011-04-27T18:37:00.000-07:00

Plateia lotada na Assembleia Legislativa de Alagoas. A Casa dos deputados comemorava o 60º aniversário da Declaração Universal dos Direitos Humanos, quando uma convidada especial subiu à tribuna.
- Hoje comemoramos uma data muito especial e eu pergunto a vocês, autoridades desta Casa: o que vocês fazem pelos direitos humanos? Qual a proposta que vocês têm para isso? Dizem que aqui é a Casa do povo. Pois eu digo diferente. Eu digo que aqui é a casa dos poderosos, do povo não é não. Poderosos que não fazem projetos para a comunidade, nem tão pouco para os excluídos.
Os alinhados deputados e convidados levantaram-se de suas poltronas e aplaudiram a mulher, que, pouco antes de seu discurso, havia sido barrada pelos seguranças da Casa do povo porque tinha havaianas nos pés.
Cabelos cacheados, quase sempre amarrados para trás. Olhos escondidos por lentes de vidro. O visual lhe rendeu entre os amigos o apelido de Heloísa Helena, polêmica senadora alagoana. Postura agressiva de mulher guerreira, que se confunde com o sorriso fácil nos lábios e o abraço fraterno. O nome Lourivane Correia Teixeira é o que consta na identidade, porém todos a conhecem como Vânia, a líder comunitária da Favela Sururu de Capote....

Na cadeira de balanço

2011-04-19T20:14:00.000-07:00

A lista de médicos especializados em gastroenterologia era imensa. Centenas de nomes desconhecidos na tela do computador. Como escolher? Pelo nome mais bonito, não seria uma boa opção. Escolhi aquele que tinha um consultório mais perto do meu bairro. A lista ainda era imensa. Então escolhi o primeiro médico do bairro Farroupilha, já que em vinte minutos chegaria lá.

A casa era pequena com indicações de aulas de yoga e acupuntura em um cartaz discreto. Não havia indicação do nome da doutora que marquei por telefone. Entrei mesmo assim. O piso de madeira chamou a atenção, será que funcionaria mesmo um consultório ali? Porém, o mesmo olhar de uma atendente impaciente confirmou o endereço. A decoração nem um pouco convencional para o costumeiro consultório branco gélido. O que me espantou ainda mais foi o cheiro agradável que identifiquei como vindo de algum incenso. Poucos minutos, a doutora chamou o meu nome.

Cabelos curtos, meia idade, uma brancura que contrastava com tatuagens coloridas. Pediu para acompanhá-la pelas escadas. Ao entrar o cheiro de incenso tomou ainda mais o ambiente. O piso ainda era de madeira, mas não encontrei nenhuma mesa de mármore (sempre é de mármore) que nos separasse. Na minha frente, duas cadeiras de balanço. Daquelas que cheguei a brincar quando pequena na casa de interior da minha vó. Ela sentou na minha frente e o silêncio foi quebrado com um aummmm que veio de fora.

-Sente-se, vamos conversar.
- Acho que não entrei no consultório certo.
- Você não procura um médico especializado em gastroenterologia?
- Sim. É que estranhei o ambiente.

Não apenas o ambiente. A conversa médico e paciente (ou seria de velhas desconhecidas) foi muito agradável. Indicações de flores no lugar de comprimidos para um futuro tratamento, nada de computadores e algo como hum rum..vou passar um exame. A doutora me conquistou. Quer dizer, a cadeira de balanço mais ainda...

Em um curto espaço de solidão

2011-03-21T18:37:00.001-07:00

E nesse curto espaço de solidão, por você, apenas por você, suportaria todos os dias solitários que de tão vazios, são incompreensíveis. Quando o olhar na janela pede um pouco de atenção aos transeuntes mudos. Momentos meus que viram metalinguagens grotescas de um único pensamento egoísta: o meu.

Barbaridade

2011-03-06T16:21:00.000-08:00

- ei guria, cadê tua cuia?
- ouxii menina, não mangue de mim, mas não curto muito chimarrão.
- Bah! Por quê?
- Acho meio anti-higiênico. Passar de pessoa para pessoa e tal.
- Tá. Só que é servido muito quênte, tá? Você aquece a água, mâssss, sem deixar ferver, tá?
- Tá.
- Um, diz uma coisa guria, lá no Norte não faz frio né?
- Lá no Nordeste é calor o tempo todo.
- Tá. Não manga de mim, mas a tua terra é a do Collor né?
- Bah!

....

2011-01-26T14:32:00.000-08:00

E só de te ver eu penso em trocar
A minha TV num jeito de te levar
A qualquer lugar que você queira
E ir onde o vento for
Que pra nós dois
Sair de casa já é se aventurar

Nunca foi tão real.

Reflexões do sururu

2011-01-10T14:54:00.000-08:00

(Eu, preparando o perfil para a pós-graduação sobre a líder comunitária da Sururu de Capote, Vânia Texeira, cheguei a uma reflexão)

Para os alagoanos (como eu)longe da comunidade, sururu é só no grito

Suruuuuuuuuuuuuuuu frescooooooooooooooooo

Sai da garganta da vendedora direto para os lares dos distantes.

Para os moradores da comunidade Sururu de Capote, é sinônimo de luta. E que luta...

“Lutar por ser humano é muito complicado”, Vânia Texeira, líder da (ex-atual) Favela Sururu de Capote.

Sururu como nunca antes visto

Aceno

2011-01-06T17:19:00.000-08:00

Singelas são suas palavras quando fingem o verdadeiro ser.
Deve ser porque você é um poeta que finge toda palavra quase pronunciada, quase escrita.

....

Tão simbólico gesto, assim pequeno, acolhe minha alma
Em uma verdade muda
Traduzida em, assim como suas palavras, um quase silêncio.

2011-01-06T12:10:00.000-08:00

As palavras me escondem sem cuidado.

Manoel de Barros

Não estão mais aqui

2010-11-16T09:47:00.000-08:00

Narrativa da vida real sobre a doença de Alzheimer, confiram! Conheçam também um pouco mais sobre o Jornalismo Literário ou Narrativo

www.textovivo.com.br

ou

http://www.textovivo.com.br/detalhe.php?conteudo=fl20101112171507&category=reportagem

O Homem e o Rio

2010-08-24T02:14:00.000-07:00

Ele não se movia. Parado ali permaneceu como uma pintura muda. O rosto marcava o percurso de um alagoano cansado. A pele queimada de um sol único e devastador traduzia os dias gastos no trabalho do seu dia-a-dia. Talvez não falasse mais. Apenas observava o passeio dos mais novos e daqueles que ainda tinham esperança. Olhava para o Rio logo adiante. Aquele que destruiu seus amanhãs, aquele que era a razão para o acordar. Como é vilão aquele que antes produzia vida. Agora só restou a morte. A água barrenta desafiou o homem cansado. E dele não teve pena. Batalha travada. Batalha perdida. Restava apenas à espera do descanso do seu inimigo.

edaduaS

2010-08-21T16:17:00.001-07:00

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença

Clarice Lispector

No mundo do Alzheimer...

2010-08-14T08:22:00.000-07:00

Ela me encarou com ar sério. Um olhar taciturno que me desafiou. Ao adentrar na sua confortável residência, as suas fotografias, insistemente, me seguiam. Evalda Rocha Carvalho, 79 anos, não gosta de sorrir para as fotos. As que estão espalhadas por sua casa, mostram a Evalda de antigamente que possui a mesma expressão da Evalda de hoje. As duas possuem um olhar profundo que até assusta quem o encara.
O meu encontro com Evalda aconteceu na cozinha. A faca usada para descascar uma laranja me intimidou. Concentrada na ação, não percebeu a minha presença. Pelo menos era o que eu acreditava. Estava errada. O seu olhar cruzou o meu para pedir que eu sentasse ao seu lado. Sentei e troquei poucas palavras com a dona da casa. Queria saber quem eu era e o que fazia com o seu marido. Lembrei que o esposo tinha me alertado o quanto aquela mulher era ciumenta. Respondi que fazia uma entrevista para a pós-graduação.

2010-07-19T16:45:00.000-07:00

Espera um pouco, deixa respirar.

Pausa.

HISTÓRIAS DE UMBUZEIRO

2010-05-13T19:16:00.000-07:00

Santana do Ipanema - O pequeno de olhos azuis parou sua bicicleta em uma freada brusca que levantou poeira amarela para todos os lados. O seu olhar curioso apontou para um grupo de crianças singular embaixo de um pé de umbuzeiro. Mas o que elas faziam lá em uma tarde de forte calor no sertão alagoano? Lendo, ora essa. O que mais poderia ser? Aproveitavam uma deliciosa leitura de um livro com título bem sugestivo: “À sombra do umbuzeiro”.

O projeto Leitura no Sertão, que é desenvolvido pelo Swa Instituto e o Portal Maltanet*, parece árvore de sonhos brotando em uma terra seca. É a sétima vez que a árvore dá frutos e não apenas umbus-cajás ou umbuzada, em que a fruta é fervida verde com leite e açúcar. Por que o umbuzeiro? “Não houve um motivo específico, como o umbuzeiro é uma árvore tradicional do sertão, imaginamos como bom seria ler embaixo de sua sombra”, comenta José Malta Neto, um dos organizadores do projeto.

“À sombra do umbuzeiro” surgiu a partir das histórias de santanenses publicadas no portal Maltanet, no período de 2006 e 2007. E a leitura com a criançada nasceu porque, infelizmente, centenas de exemplares encalharam. Alegria para os pequenos que ganharam o projeto Leitura no Sertão.

- Todos vocês estão à vontade? Pergunta José Malta.
- Estamos. O coro de crianças responde.

E estavam mesmo. Algumas ainda apoiadas nos joelhos, outras com as pernas já esticadas em uma grande lona embaixo do umbuzeiro. Todas atentas ao que estava prestes a acontecer. A tarde de leitura se iniciava para os alunos da Escola Municipal de Educação Básica Vereador João Francisco Cavalcante, que fica lá no povoado São Felix, município de Santana do Ipanema.

Exemplares do livro “À sombra do umbuzeiro” foram distribuídos para as 40 crianças que cochichavam entre si. O que despertou mais curiosidade do garoto de pele queimada de sol, que já tinha largado a bicicleta, apanhado um umbu para comer e se aproximado do grupo de leitores. Sem ninguém perceber sua presença, ele escalou até um dos galhos do umbuzeiro e lá se posicionou. Mas que movimentação esquisita era aquela? Tentava desvendar.

A criançada, que tinha entre 11 a 15 anos, folheou o livro e encontrou muitas histórias escritas por santanenses natos ou naturalizados. Eram contos, poemas, crônicas e outras peças literárias. Os alunos teriam que ler em voz alta algumas delas. É assim que o projeto funciona, com uma leitura compartilhada entre crianças e adultos. Momento de tensão quando um rebanho tentou cruzar a cerca que separava as crianças da estrada de barro.

- Valei-me Nossa Senhora! Gritou uma professora.

Apenas um susto, nenhuma tragédia. Uma leitura em parte silenciosa, já que cada estudante falava baixinho para si trechos do livro, tomou o ambiente do sertão e o garoto em cima do umbuzeiro foi notado.

- Desce ai, vem se juntar com o resto do pessoal, disse José Malta.
O garoto acenou com a cabeça para o lado e para o outro.
- Mas se descer, você vai ganhar um livro. Você sabe ler?
E ele novamente balança a cabeça.
- Tudo bem, vai ganhar o livro mesmo assim.
E o garoto desceu do umbuzeiro, ganhou o livro, mas não se juntou ao grupo da leitura. Decidiu acompanhar no outro lado da cerca.

Religiosos, que nem quase todo santanense, o grupo formou uma grande roda e rezou a oração do Pai Nosso. E depois evocaram o hino da terra amada, que faz lembrar um poema de Gonçalves Dias. Emocionante para quem vem de fora é observar que todas as crianças sabiam de cor a canção.

Santana do Ipanema
Torrão querido pedacinho do meu Brasil
És a Rainha do Sertão Alagoano
Desta Pátria mãe gentil

Tua história enaltece nossa gente
Com bravura e amor-febril
Padre Francisco Correia e Martinho Vieira Rego
Pioneiros nesta terra varonil

Tua bandeira simboliza nossas cores
As tuas praças, este rio, nossos amores
O teu progresso eternamente a florescer
Sou sertanejo, Santanense até morrer!

Minha terra tem palmeiras
Nossos campos têm mais flores
Onde canta o sabiá

Nosso céu tem mais estrelas
Onde nuvens passageiras
Dão espaço ao luar

O teu passado de glória
Está vivo em nossa memória
Teus filhos hão de aprender

É mais forte o meu desejo de dizer
Sou sertanejo, Santanense até morrer!

Autor: Remi Bastos Silva

Chegara à hora da leitura. A primeira voluntária foi uma menina sorridente de trança no cabelo. Adaine gostava de ler e se destacava na escola por isso. E o poema escolhido veja a coincidência, tinha a temática parecida com o momento.

Recomeço
Levante-se! Bata a poeira.
Poeira da sua solidão
Você não está só nessa multidão!
A vida é bela e você não precisa ficar
Se consumindo com várias suposições,
Remoendo o passado
Levante-se! Bata essa poeira
Olhe de lado, e veja,
Ainda tem pessoas que sofrem.
Com sua Introspecção
Por que você está assim?
Levante-se! Bata a poeira!
Erga a cabeça!
Sinta o calor emanado do sol
Tire os sapatos, fique descalço,
Sinta as vibrações da terra
Ande, respire fundo, ande até cansar.
Agora sinta o pulsar do seu coração.
E reflita, foi apenas um tropeço.
Sem grandes conseqüências.
É passado, já passou!
Sinta que a vida é bela,
Sempre vale a pena recomeçar.
Autor: João Francisco das Chagas Neto – Dezembro/ 2003.

Adaine e seus colegas sentiam as vibrações da terra e o momento mágico perdurou. Lá no alto, forte e imponente, a Serra do Gugi era testemunha de um novo amanhã para aquelas crianças. O medo e a vergonha de errar alguma palavra ou expressão, não frearam o menino Mário, que escolheu a próxima leitura. O franzino recitou em voz alta mais um poema.

Depende de mim
Não sei se fico,
Não sei se vou, Não sei se paro
Aqui estou;
Devo ir?
Não posso ficar!
Devo seguir?
Não posso parar.
A vida é assim,
Assim é a vida,
Não posso esperar
A vida passar.
Vou prosseguir
No caminho correto,
Que caminho é este?
Não sei se estou perto!
Depende de mim
Isto estou certo.
Autor: Francisco de Assis Farias (Tamanquinho) em 23/08/98

Aplausos para o leitor! Agora, cada aluno leu um verso em voz alta, cantaram o poema alagoano. Algumas crianças da comunidade também acompanhavam a leitura. Dedos riscavam o papel. A voz narrativa de Wellington deu tonalidade ao próximo poema.

Rio Ipanema
Corre, oh! Rio Ipanema,
Entre pedregulhos e caminhos sinuosos.
Cerca tua cidade com teus últimos córregos de água salobra.
Faz de tuas viagens, intermináveis lamentos,
Para que teus filhos não joguem em ti,
Todos os teus enganos.
Daqueles banhos que nos destes,
Daquelas águas que saciaram nossa sede.
Reveste agora, nossa alma de complacência,
Para que sejamos menos infames,
Ao tirar tua pureza.
Rio Ipanema, os silvícolas do passado que tanto te reverenciaram;
Faz com que nós, agora menos civilizados,
Salvemos o teu leito ferido.
Rio é feito de enchentes e de vazios,
Que ao adormeceres ao canto das rãs e das luzes dos vaga-lumes,
Ao acordares, foges pra bem longe,
Para que não vejamos teu martírio.
Continuas a nos embalar com os teus ruídos das grandes cheias
e que tua intermitência aplaine nosso corações.

Histórias engraçadas arrancaram risadas dos pequenos leitores. Narrativas reais, como a de um tradicional programa de violeiros.

Garoto Pesado
Tradicional programa de violeiros, Rádio Correio do Sertão. Lá estavam dois grandes repentistas, João Paraibano e Zé de Almeida. Nisso assistente de programa, Zé Locutor, chega e entrega uma mota para ser lida naquele instante por algum da dupla. Seu João que está logo na frente pega o bilhete e logo inicia a leitura. Um pouco desatento, começa, “Está desaparecido um Garoto, com uma pinta na testa, pesando aproximadamente, oito arroubas”, ai arregala os olhos e alterando a voz, diz, “ISSO NÃO É UM GAROTO, ISSO É UM GARROTE”.
Autor: Sérgio Soares de Campos

O sol ameaçava se despedir do céu, quando todos deram um até logo ao umbuzeiro e retornaram à escola. Cachorro quente e coca-cola foram servidos para celebrar a festa no sertão. E que venham as sombras de outros umbuzeiros, juazeiros e quixabeiras.
*http://www.maltanet.com.br/
Fotos / Rodolpho Ornitz

Planos para 2010, parte 2

2010-05-03T11:25:00.000-07:00

"Aguçar a escuta poética, despoluir a consciência, captar ressonâncias transcendentes e se deixar contaminar pelas vozes inconscientes"
Cremilda Medina

Diz aí, por que você escreve?

2010-04-19T15:50:00.000-07:00

"Para mim não existe diferença entre a literatura e a vida. A literatura foi o caminho que eu encontrei para enfrentar essa bela tarefa de viver"
Ariano Suassuna

"Posso dizer sem exagero, sem fazer fita, que não sou propriamente um escritor. Sou uma pessoa que gosta de escrever, que conseguiu talvez exprimir algumas de suas inquietações, seus problemas íntimos, que os projetou no papel, fazendo uma espécie de psicanálise dos pobres, sem divã, sem nada. Mesmo porque não havia analista no meu tempo, em Minas"
Carlos Drummond de Andrade

"Eu tive desde a infância várias vocações que me chamavam ardentemente. Uma das vocações era escrever. E não sei por que foi essa que segui. Talvez porque para as outras vocações eu precisaria de um longo aprendizado, enquanto que para escrever o aprendizado é a própria vida se vivendo em nós e ao redor de nós. É que não sei estudar. E, para escrever, o único estudo é mesmo escrever"
Clarice Lispector

"Eu escrevo para deixar emergir bóias nesse mar revolto, marcações que depois poderão perder o sentido, mas que enquanto estiverem ali poderão ser referências úteis. Escrevo para me convencer"
Daniel Piza

"Escrevo para salvar a alma"
Fernando Pessoa

"Para que meus amigos me amem mais"
Gabriel García Márquez

"Sei lá! Com efeito, se me escapa o retrato moral de minha mulher, para que serve esta narrativa? Para nada, mas sou forçado a escrever"
Graciliano Ramos

"É muito difícil escrever. Lembro-me de uma observação de Goethe que diz que nós somos seres coletivos. O escritor é aquele que fala pelos que não falam, que canta pelos que não cantam, que não têm até, num certo sentido, biografia pessoal. É muito difícil eu dizer isso porque desde a infância eu queria ser escritor; então, talvez, eu admitisse que escrevo por uma espécie de afirmação pessoal. Se eu não escrevesse não me sentiria vivo, não me sentiria existindo. A única explicação que me ocorre é que escrevo para ser, para sentir que existo. É aquela história: escrevo, logo existo. Uma resposta meio cartesiana"
Lêdo Ivo

"Creio que o objetivo é a própria escrita. Escrever é realizar um desejo que é forte. Como eu já disse, é uma fatalidade, uma vocação. O ato de escrever é um ato que me realiza, independente se o trabalho tenha ou não tenha sucesso: não me interessa mais isso. Escrevendo, eu me realizo"
Lygia Fagundes Telles

"Minha relação com as palavras é órgástica. Escrevo porque preciso ter relações com elas para viver em paz. Depois que uso uma palavra nova, ela me beija. Quer dizer que gostou de mim. Eu sou de bem com as palavras que uso porque elas me são"
Manoel de Barros

"Não sou escritor, nem nunca tive vocação para escrever. Sou jornalista, sempre escrevi por necessidade minha vida inteira"
Millôr Fernandes

"Escrevo para não apodrecer. E porque, além de sofrimento, me dá uma grande alegria, como talvez nada mais me dê"
Nilton Resende

"Sou um escritor essencialmente horizontal. Não posso pensar mais do que quando estou encostado, com um cigarro nos lábios e uma xícara de café ao alcance da mão. A xícara de café pode ser trocada por um copo de vodka, não há por que ser maníaco. Não uso maquina de escrever, redijo à mão, com lápis. Trabalho quatro horas por dia durante quatro meses por ano. Sou um estilista: me preocupa mais onde colocar uma vírgula que ganhar o prêmio Nobel"
Truman Capote

Ouvi de uma sábia senhora que o ato de escrever não era tão fácil, como alguns imaginavam. Não era apenas sentir a palavra simplesmente transbordar da memória ou do agora. Não eram as rimas pobres que faziam um belo poema. Refleti então que não escrevo. Apenas sinto. Sentir para mim é mais fácil. Por isso, para aqueles que sentem, apresento mais uma companheira.

Impressão, primeira

2010-03-24T10:12:00.000-07:00

“A vida inteira espremida numa mala de mão"....

...tentaria levar o mundo na mochila jeans escuro. Poucos dias e já se identificou com os sotaques diferentes do seu. Era tudo muito bonito, o cenário dos seus sonhos: poluição sonora e visual na cidade que nunca dorme. A paisagem da janela brotava prédios cor cinza que combinavam perfeitamente com o céu. Sempre parecia que ia chover naquela cidade, mas o guarda-chuva não era um dos acessórios na mala pequena. Não se preocupou, até porque não saiu muito naquele primeiro dia. Um medo esquisito confrontava com a liberdade do dia anterior. Decidiu espiar apenas pela janela aquele pedaço de mundo que não era seu. Ganhar o mundo não fazia parte dos seus planos. Diferente do planejado quando criança. Alguma coisa tinha mudado. Chorou ao lembrar-se do mar cor de céu azul. Límpido e transparente. Lembrava então do poeta das aulas de literatura: “Minha terra tem palmeiras,onde canta o Sabiá; as aves, que aqui gorjeiam, não gorjeiam como lá".

Planos para 2010

2010-03-23T15:20:00.001-07:00

É carnaval

2010-02-03T16:37:00.000-08:00

Confetes e serpentinas no ar. A nossa música faz sentido agora. É carnaval, meu bem. O amor pede passagem e a dor desfila nas ladeiras. A música desafinou. Solte o corpo agora! Saiba que o amanhã é pura folia dentro de mim.

À procura da Xuxa

2009-11-18T11:51:00.000-08:00

Entrei no carro verde e estava esperançosa. Por telefone, recebi a ordem: você não produziu nada hoje (produzia para domingo, matéria especial por seu tamanho). Respondi que iria atrás da Xuxa. Era o único nome daquele corpo brutalmente espancado no dia anterior. Mas Xuxa? Será que ela era loira, gostava de crianças ou sabia cantar? Não tive muito tempo para pensar sobre isso. Já havia conhecido muita pobreza pelos caminhos jornalísticos, crianças que não são mais crianças, que já conheceram a vida crua, que não espera por ninguém. Mães que perdem os filhos e, incrivelmente, nada sentem. Eu lembro bem dessa mãe, o seu garoto tinha caído de um penhasco ao brincar de bola com os amigos. Cheguei para ela apreensiva, queria respeitar sua dor. Mas quem ficou chocada fui eu. “Bem feito para o meu marido, o nosso filho ter morrido, quem mandou me abandonar”. Um tapa na minha cara. A partir desse dia, aprendi que amor de mãe se constrói, não é garantia nenhuma carregar o filho por nove meses. Mas a Xuxa, eu não achava. A polícia disse que ela morava em um bairro de Arapiraca, que tinha apenas uma rua. E, infelizmente, a morte é notícia que todos os vizinhos se interessam. E como a Xuxa tinha morrido a pauladas e a pedradas, não seria difícil encontrar vestígios de sua vida e morte. Mas Xuxa não morava mais ali. Ninguém a conhecia. O local que o seu corpo foi achado chamava-se “cabaré velho”. Outro tapa na cara. O bairro era uma verdadeira ruína. Como se bombas de guerras passadas tivessem deixado rastros ali. Abri o vidro e conversei com um senhor. Nunca esquecerei o seu rosto. Era tomado por verrugas assustadoras. Filmes de terror não tinham a menos chance com a aparência grotesca daquele homem. Juro que não prestei atenção em uma só palavra que ele pronunciou. Assustada, olhava fixamente para aquele rosto. Apenas na última frase: “Ela tem uma irmã, mas pai e mãe já morreram de cachaça”. Pobre Xuxa. Que vida, que obra. Estava desanimada, nada sobre a Xuxa , não tinha minha matéria. Sentei. Estava cansada. Ao lado de uma senhora toda arrumada. Oh Xuxa, suspirei. E ela olhou desconfiada. “Xuxa era minha irmã. Vida perdida daquela menina”. A moça me contou todos os problemas que Xuxa tinha passado até sua morte apavorante. “Xuxa porque era gordinha. Ela não era loira, não gostava de crianças e não sabia cantar”. Ah! Entendi.

2009-11-09T04:50:00.000-08:00

Às vezes Deus me tira a poesia.
Olho pedra, vejo pedra mesmo
Adélia Prado

Entorpecer

2009-09-02T13:00:00.000-07:00

Longe em um lugar distante. Era assim que me encontrava ao penetrar nas grossas páginas. Encontrava com cada palavra e estava entusiasmada. Sentia-me viva. Podia imaginar meus pensamentos ao arrancar mais um pedaço do pão adormecido. Eles existiam. Estavam tão imóveis antes. Deprimentes. Toquei a testa por um momento. Tinha terminado o alimento, que sujou o meu colo. Ao conseguir reabrir o livro jogado na estante, me sentir maravilhada. Era um esforço tremendo que doía todo o meu corpo. Sentia o sangue circular novamente. Sensação de vida. Estranha sensação que, às vezes, me entristecia. Por que a perdia quase em todos os momentos? Refletia e me sentia cada vez mais tola. Um pouco incomodada por achar que a ausência de vida ocorria apenas comigo. Mas que maravilha, eu imaginava. Acontecia sim comigo e era fortificante ter esta certeza. Mas era bom retornar. Estava tarde. E queria descansar. Pintei as unhas de vermelho como sinal de alerta. Não estava enganada. Havia vida novamente. O entorpecer tomou a minha voz e calei durante todo o tempo que permaneci ali.

Temporalidade

2009-08-26T13:31:00.000-07:00

A temporalidade é evidentemente uma estrutura organizada, e esses três pretensos "elementos" do tempo, passado, presente , futuro, não devem ser considerados como uma colecção de "dados" cuja soma deve ser feita - por exemplo, como uma série infinita de "agora", alguns dos quais ainda não são, outros que não são mais -, mas como momentos estruturados de uma síntese original. Senão encontraremos, em primeiro lugar, este paradoxo: o passado não é mais, o futuro ainda não é, quanto ao presente instantâneo, todos sabem que ele não é tudo, é o limite de uma divisão infinita, como o ponto sem dimensão.

Jean-Paul Sartre, in 'O Ser e o Nada'

.....

Temporalidade lição de humildade
Pois em cem anos todos estaremos mortos
E a terra será de novos
Sejamos humildes como flores insetos
Sejamos breves e voláteis como o álcool
(Wado)

Fumaça

2009-07-26T18:41:00.000-07:00

Traga o cigarro. Olhou apertado. Sugou com a boca tremida aquele fim. Sentimentos bobos são esses enfim. Do fim trago o respeito e sem palavras, ....
Fim em ti, começo, volte logo. Ouvir de você e isso importa. Clichês daquela canção de inverno. Sentir o cheiro da esquina empoeirada e espirrei. Uma pausa. Pensei a respeito. Virei à solidão, parte dois. A dor infinita, aquele abraço apertado, dos versos que são seus. Com a noite, vão as lágrimas e com o aroma da manhã vem meu sorriso. Nele escondo o que lhe mostro. Se eu me perder, você me acha? Tenho o passado como trunfo. Posso ir embora. Mas não ficarei parada. Trago em mim o mar de cada dia. E ele é tão azul, assim como não são seus olhos. Hiberna a liberdade. Solta em mim o arrepio do cabelo ao vento. Eu somente. Eu, liberdade. Eu, sem mim, sem ti. Sem o tempo ao contar dos minutos. Instantes-já. Trago você por inteiro. Fumaça suja do seu trago em mim.

(aos três anos)

Sorte

2009-06-30T17:12:00.000-07:00

- E então?
- Seria o fim?
- Não. É apenas o começo.
- Ok então. Mas como você está?
- O meu sentir não encontra palavras.
- Tenta.
- SORTE.
- Não acredito nela.
- Nem eu. Mas ela é o meu caminho.
- Então siga.
- Estará comigo?
- Se disser que sim...
- Diga.
- Estarei.
- Obrigada.

Sobre o diploma

2009-06-18T15:19:00.000-07:00

Alceu Amoroso Lima escreveu em 1958, o livro O Jornalismo como Gênero Literário e o tema não poderia ser mais atual.

Se o estilo comum do jornalismo exige certas condições intrínsecas e rigorosas, já que o estilo próprio admite, como sempre, a máxima liberdade. Preenchidas as condições comuns – precisão, concisão, clareza, cultura – então a liberdade, em vez de ser condicionada pelo gênero, é uma exigência dele mesmo e da condição do próprio jornalista, que é um artista como outro qualquer.
Essa característica do estilo próprio passa então a ser a própria afirmação da personalidade, aquilo que faz com que um jornalista seja diferente do outro e constitua o seu mundo à parte, o seu estilo próprio. Goethe já dizia que a maior força da liberdade estava, não em fugir à disciplina, mas em ultrapassá-la. Assim, o estilo próprio de cada jornalista, em face das exigências comuns do estilo jornalístico. Aí não há limites nem prescrições.
Há o mistério da vocação. Pois cada artista nasce aquilo que pensa fazer nascer. Já é ou nunca será. Nasce-se jornalista, como se nasce poeta ou orador, ensaísta ou colecionador de porcelanas. Há um talento inato que nada supre. Como há, também, uma preparação que, longe de matar esse talento, pode dele tirar o que a natureza, entregue a si mesma, não tiraria. Não sou contra os cursos de jornalismo. Só temo é que se queira algum dia confundir o diploma com a vocação.
Nascitur poeta, diziam os romanos. Nasce-se jornalista, como se nasce professor ou romancista. A formação universitária é apenas um aperfeiçoamento de qualidades nativas. Mas como no campo poético, vale mais que tenha inclinação, do que quem tenha técnica, no campo do jornalismo também vale mais que tenha vocação para o gênero do que quem tenha preparação para o mesmo. Uma coisa não exclui a outra. E o ideal é sempre a preparação completando, não suprindo, a vocação. O diploma de jornalismo, portanto, é apenas um certificado de estudos, não um atentado de valor.

Poema para o Dia dos Namorados

2009-06-12T06:27:00.000-07:00

O amor é a mula sem cabeça que ronda a tua porta e te chama pelo nome.
Bicho papão que devora, sem mastigar,o teu pequeno coração palpitante.
É o vampiro que te planta os caninos na garganta num batismo de sangue e orgasmo múltiplo
Frankenstein que te mutila e desventura, cada pedacinho uivando de dor, gemendo de gozo e pedindo mais.
Lua cheia, na garupa do lobisomem, você galopa pelas encruzilhadas do ciúme, da traição, da loucura.
Sob a máscara do fantasma da ópera te oferece um dueto lírico e uma lição grátis de tortura sadomasoquista.
O amor faz de você a maldição da múmia, cada tira de gaze arranca do teu coração gritos de êxtase e volúpia.
O amor tem boquinha pintada cornos de fogo rabo torcido.
O amor é o diabo.
(Dalton Trevisan)

nítida

2009-06-05T06:16:00.000-07:00

Hoje vi a luz mais nítida. Parecia que ela flutuava e era palpável. Tão imenso era seu brilho, que ficou ali. Ontem enxerguei o ar dos poros. E eles disseram coisas poeirentas e indecisas.

Não tinha nada para contar. Parava um instante. Instante imaginativo que tirava o sono. Meia noite. Buscava pensar. Misturava a falta de descanso de hoje com a ausência de vontade de amanhã. Tomei café e adormeci.

Diachuvosopreguiçasolitáriarimapobre

2009-05-11T07:44:00.000-07:00

Traga um bom café quente para amargar o dia chuvoso. Traga um aconchego diferente entre lençóis e preguiça embutida. Traga as letras negras espremidas no papel cor de parede mofada. Traga a companhia de outras horas, momentos que transbordavam chocolate e paixão. Traga os amigos inseparáveis que ausentes estão. Traga a beleza da rua solitária que arrepia os pelos dos braços. Traga os seus olhos brilhantes para perto da minha alma insignificante. Traga a rima pobre do poeta morto porque A solidão em que a morte deixa o morto é maior que solidão da lua. Minha solidão soma a solidão do morto e a solidão da lua. Sou mais só que um louco.

escrever..

2009-05-01T15:39:00.000-07:00

"Quase sempre a lápis em pedaços esparsos de papel, seguindo o curso aleatório de meus devaneios ou de minhas caminhadas"

"A palavra secreta? Não sei é porque a ouso? Não sei porque não ouso dizê-la? Sinto que existe uma palavra, talvez unicamente uma, que não pode e não deve ser pronunciada. Parece-me que todo o resto não é proibido. Mas acontece que eu quero é exactamente me unir a essa palavra proibida. Ou será? Se eu encontrar essa palavra, só a direi em boca fechada, para mim mesma, senão corro o risco de virar alma perdida por toda a eternidade"

"É"

"música"

"poesia"

"sou eu"

"é você"

Carregadores de leite

2009-04-12T18:15:00.000-07:00

Julho sempre era mais frio. Uma neblina arrastava os pensamentos para a terra dos meus ancestrais e tudo tinha um aroma de leite fresco. Lembro como hoje e lembrarei amanhã, do leite branquíssimo que eu levava com a dificuldade dos meus sete anos. Era uma grande responsabilidade, havia disputa escancarada dos mais novos, que perdiam o posto de carregadores de leite para aqueles com mãos mais fortes. Naquele dia, fui a escolhida e com muito orgulho observei a senhora gorda derramar o líquido branco na minha frente e no meu balde. Ela tinha um pesado andar e abria a porta com satisfação. Nela dizia: vende-se leite. Ainda sinto o forte cheiro em minhas mãos, aroma bom! Imagem boa, uma grande cachoeira para os olhos. Imaginava morar ali. Eram segundos de distração. No peito, o triunfo e nas mãos, o nervosismo. Os pés cambalearam nas ladeiras daquela cidade. Perto do cuscuz amarelo, o leite se fez. Missão cumprida! Fui brincar de queimada no meio das ruas de Santana...

Morte

2009-04-04T14:44:00.000-07:00

poros, pele pura passa perto próximo pela paixão particular profunda permanente possível por...

divino desejo de doses diluídas dentro da dor deveras dorme dilacerada dentro de ....

espera eterna entre eu e ....

morte minha

À Inspiração

2009-03-30T17:47:00.000-07:00

Ela não vem mais. Tenho que fazer mais um texto clichê, igual a todos que falam sobre ela. Porque ela não mais aparece. Ela não gosta mais de mim, e diria “que pena” como uma boa música, mas não é bem assim. Sinto sua falta, daqueles dias calorosos, que chegava a mim e tomava a minha cabeça, qualquer hora e lugar. Quero você de volta! É o meu apelo tão desesperador de quem não sabe mais o que fazer.

Obrigada e a espero com todas as minhas forças

Kassia

Eram crianças...

2009-03-23T11:25:00.000-07:00

Queria fazer um texto que expressasse o que os meus olhos sentiram neste dia. Mas a foto do Zé da Feira, vulgo José Feitosa já falou por mim..Foi mais um protesto com galhos e pneus queimados, se não tivesse esse garoto.

Pobre Rima

2009-03-10T16:52:00.000-07:00

Tecia em sonhos o papel novo. O branco agora riscado significava: cheio de versos pobres terminados em dor. Porque o amor rimava com dor. E sabia disso desde já. Era desconhecido o que vinha a ser. Quando estava triste, riscava o amor que rimava com dor, para não mais utilizar as rimas inúteis. E até a dor do amor passar, sentia-se insólita e evasiva.

Ou então ficava largada sobre o travesseiro, com uma expressão no rosto que a penumbra tornava inescrutável, esvaziando sua xícara num silêncio lânguido.

Tia queima adolescente de 14 anos

2009-02-16T14:42:00.001-08:00

(minha versão)

Os cabelos espetados provocaram medo. O olhar remelado trazia nojo. O bafo era uma mistura da cachaça de ontem com o vômito de hoje. Adentrei num lugar pequeno. Miserável. Sem cor, brilho, sabor, não havia vida ali, só pedaços de pesadelos e desilusões. Tive medo. Ela estava nua. Nua sem vontade. Fingia enferma, fingia ter lágrimas em um coração de pedra. Tive pavor. O pedaço de ferro lhe dava força e a água fervilhada mostrou sua astúcia. Ela era condenada a viver, a morrer naquele pedaço de desespero e dor. Tive pena.

Guardarei

2009-01-11T15:52:00.000-08:00

Com o olhar miúdo e cheio de cílios, olhou para dentro e me pronunciou estas palavras...Ele tinha guardado aquele pedaço de frase, aquele minuto, aquele olhar...aquele olhar...

A saudade e a solidão vão bater a minha porta.
Ainda não consigo ouvi-las chegando, mas a certeza é plena.
Sinto-me em uma calmaria onde devo aproveitar cada segundo,
Pois sei que elas vêm para o jantar.

Guardarei, meu amor
Guardarei no peito e na saudade.

Solitárias

2008-12-25T15:48:00.000-08:00

A TV ligada não me faz pensar. Até que cairia bem uma lacuna nos meus pensamentos, quem sabe um vazio? Ontem, passei direto no meu ponto, não olhei o sinal verde e desviei o olhar da criança que me observava com toda a atenção. Ela tentava me decifrar, adivinhar meus pensamentos silenciosos e minha vontade gritante de não está ali. Ela tinha algo em comum comigo, talvez fosse a solidão e a certeza de não saber o porquê de tantas coisas. Nós estávamos perdidas. Solitário e egoísta era o meu olhar, não desviava a atenção, não penetrava em ninguém. Intrigante era o meu sorriso...

No anverso do poema

2008-11-25T19:19:00.001-08:00

Ao escrever um poema, o anverso procurou espaço para a definição do ser. Escrevi ao avesso aquilo que eu sinto. Ele não entendeu. Como entender aquilo que eu não entendo? O anverso permaneceu em branco, como deve ser.

Anverso: silêncio no branco do papel.

Click!

2008-11-20T16:28:00.000-08:00

Fotojornalista em ação nesta quinta-feira.

Dólar

2008-11-16T04:41:00.000-08:00

A pequena casa tinha um pé de cajueiro no jardim. Vista de longe, era igual às outras moradias do sítio Boa Vista, zona rural de Palmeira dos Índios. Ali mora Vandete Maria de Sena, uma jovem de 25 anos, que apesar da pouca idade tem uma olhar sofrido e uma história trágica para contar. Ao avistar o carro de Reportagem, ela ficou muito nervosa e demonstrou timidez. Ao seu lado, encontrava-se sua irmã, Luísa Maria de Sena, 30, que estava de visita. Vandete mora sozinha, seu marido Damião passa meses tentando melhores condições de vida em São Paulo. Mas ela não costumava ficar sozinha em casa, tinha um companheiro para a sua solidão, seu irmão Josuel Rufino de Sena, jovem de 17 anos, chamado carinhosamente por Dólar.
Alguns minutos após a nossa chegada, Vandete, um pouco mais relaxada, relatou o trágico dia 20 de maio deste ano. Era manhã, Josuel acordou e, como de costume, foi logo encher as garrafas de água para sua irmã. Já na hora do almoço, Vandete estranhou o sumiço do irmão e foi procurá-lo. "Encontrei o Dólar sentado em baixo de um pé de pau tomando cachaça. Ai eu disse para ele: ‘Oh Dólar, vamos para casa’, e ele abaixou a cabeça". Dólar não voltou para casa, foi até a roça de um vizinho e ingeriu meio litro de um agrotóxico muito utilizado por trabalhadores rurais da região para o controle de pragas, o Tamaron.
Dólar foi carregado num carro de mão pelos vizinhos até a casa dele e de Vandete. Os amigos da família arranjaram um carro e o levaram para a Unidade de Emergência em Arapiraca, mas não teve jeito. "O doutor falou que ele tomou veneno demais". Luisa conta que estava em casa, arrumando a cozinha, quando soube da morte de seu irmão pela rádio da cidade. Ao achar a foto 3X4 de Dólar, que estava escondida na gaveta da sala, Vandete se emocionou. Ela disse que mantinha a fotografia longe de seus olhos para evitar a saudade e uma dor grande no peito. "Quando nossa mãe morreu, eu não tinha nem dez anos, a Luísa foi morar em Palmeira dos Índios e eu continuei aqui para cuidar dele como um filho". Dólar era um jovem bonito, os olhos castanhos claros chamavam atenção na única lembrança que restou para a família. "Ele era o mais bonito", disse Luisa, que não entendia porque o jovem ainda não tinha uma namorada. "Ele era muito tímido", respondeu Vandete. A família Sena era composta por onze irmãos, onde Dólar era o caçula. Ele foi o sétimo a morrer, só restaram quatro.
As irmãs não esconderam que o adolescente era o xodó da família, todos o adoravam. Dólar estudava, tinha amigos e gostava de assistir à televisão deitado no sofá, adorava desenhos, era uma criança grande "Ele era um menino muito bom e trabalhador, limpava o mato na roça para conseguir dinheiro, ganhava um real e dividia comigo", lembrou Vandete. Josuel conheceu de perto casos de suicídios na sua família, dois de seus primos se mataram. "Ele (Josuel) era criança, mas se lembra das mortes". O pai de Dólar, Antonio Pedro Rufino de Sena, é alcoólatra e não tinha um bom relacionamento com os filhos. Aos 15 anos, Dólar, em uma discussão, furou o olho do pai, que estava bêbado, com um pedaço de madeira. Por isso, o estudante passou onze dias preso. Luísa acredita que a presença problemática do pai pode ter feito Dólar pensar na morte. “Ele ficava revoltado com as atitudes do pai, foi culpa do nosso pai a morte do Dólar. O pai não era uma pessoa boa, bebia muito”, desabafou. Ouvindo a irmã, Vandete permaneceu calada e apenas disse. “Não foi culpa do pai não. Foi culpa de ninguém, ele fez isso porque estava bêbado. Não sabia o que estava fazendo. E eu acho que ele tomou o veneno pensando que não ia morrer”.
Dólar reclamava do ócio daquele lugar. Foi assim com os três jovens que se mataram ano passado, João Henrique, Vinícius e Thiago e, infelizmente, poderá acontecer com qualquer jovem, inclusive com o irmão de Dólar, José, 19 anos. “Qualquer dia eu faço pior”.

Achado

2008-11-07T14:31:00.000-08:00

Ao deparar-se com livros, ela pregou algo mágico nas mãos e prosseguiu sozinha pela rua. Viu o céu aberto escorrendo como um longo sorvete de pistache com baunilha e cobertura derretida. Buscando as palavras daquilo que já estava dentro, procurou olhares significativos e mãos molhadas de uma alegria misturada com desejo e com um pedaço de talvez. Pensou três vezes antes de falar para ter certeza que as palavras não preencheriam um espaço vago de incompreensão. Ficou calada.

.....

Na procura da busca achou a palavra escrita.

Olha,

2008-11-07T12:03:00.000-08:00

Devo cruzar o meu olhar, e sem pedir licença, olhar fixamente sem cessar.
Devo falar com o seu olhar e dizer poemas disfarçados de bom dia!
Devo perguntar como ele está, será que dormiu bem esta noite e como foi o seu dia.
Devo esperar pelas respostas sem perguntas?
Não, não devo.

Olha,

2008-10-25T10:39:00.000-07:00

seu olhar, inspiração! Como uma vida inteira sem ser vivida.
Seu olhar que devora e ao mesmo tempo acolhe.

Entre palavras desconhecidas, entre (im)particularidades.
Olhar precisão e com um quê de imaginário.
Desconheço a intensidade, se dele faço parte, se nele há o meu suplemento.

Desconheço nele o que já não sei, o que não procuro, o que não direi.

Guardarei seu olhar num livro, numa música, no meu olhar. Guardarei.
Quando o tempo passar, ao me procurar, terá resquícios daquele que nunca me pertenceu, pois era,desde o início, seu.

Máquina de escrever

2008-09-29T06:17:00.000-07:00

Andava distraída, sem saber o que lhe esperava na segunda esquina, entrando na terceira porta. Andava apressada, parecia que os minutos evadiam-se como o suor grudado no pescoço. Movimentava a boca, numa contração involuntária - movimentos bruscos e coordenados. Pensava em nada. Um nada cheio de vazio. Tinha fome. Dobrava a primeira esquina, olhar taciturno, sem grandes expectativas. Tênis gasto apertava o calo que ardia a pele. Aquilo lhe dava prazer imenso. Prazer da carne encravada. Avistou a segunda esquina, entrou na terceira porta. Parou no cartaz que dizia: Vende-se Máquina de Escrever. Seguiu em frente. O nada dos pensamentos se ocupou com a imagem. Retrato de uma máquina – não lavaria, nem passaria. Escreveria. Desfiava palavras num espaço em branco. Riscos negros contariam pensamentos. Assustador, intrigante. Máquina – humana, perecível. De escrever – de fantasiar, de acordar para dentro. Apressou o passo. A máquina lhe proporcionaria pesadelos, infinitos sonhos sem respostas. Não estaria preparada para ela. Ela era um mistério, que não poderia desvendar. Virou a terceira esquina. Deparou-se com livros.

Vista do alto

2008-09-07T07:41:00.000-07:00

Um grande silêncio invade a janela. O silêncio estável-permanente. Tudo parece calmo e tranqüilo. Vistas do alto, palavras seguem em fileiras. Estão arrumadas, compostas de certezas. Vejo a formação de adjetivos gritantes. Com suas interjeições vibrantes. Elas me saúdam, um cortejo sem fim. Passam e não param. Em seguida, as vírgulas, elas e seus momentos. Pausas sem fim. E tem um fim. Não aqui. Os pontos não são para mim. O final ainda está no começo. Há aquela que é uma pergunta. Nunca serei igual a ela. Ela é única, assim como a dúvida. Nunca seria a resposta. Elas são claras demais e por que não dizer objetivas em excesso. Talvez os dois pontos.Sim, claro! Depois dos dois pontos vem a incerteza. E com ela, o sentimento de ânsia, de desprezo, de verdades ou mentiras. O que vem depois de dois pontos? Minha vida são dois pontos:

A personificação do eu, do nosso (desabafo)

2008-08-26T16:47:00.000-07:00

Apesar da escritora Clarice Lispector - um dia - afirmar que ainda não é humana, a magnitude do ser humano representa uma inspiração para aqueles que gostam de traduzir seus sentimentos com palavras. Narrativas da vida real com suas infinitas histórias que deixam a imaginação correr solta, quando expressões, sons e gestos percorrem nossos ouvidos e nos fazem sentir um texto.

É evidente a personificação do eu subjetivo, aquele cheio de sentimentos e sem nenhuma regra, nenhuma imposição. Poderia ser algo mais satisfatório? E essa concretização é paradoxal, assim como a nossa sociedade. Assim como os ouvintes, aqueles que são donos das narrativas.

Declaro-me motivada a seguir estes caminhos. A culpa deve ser da minha mãe, uma contadora de histórias que me ensinou desde cedo a importância do livro. Ou é daquele sentimento de decepção com a realidade jornalística da minha região. Talvez um desejo de acrescentar, inovar e - quem sabe - transformar o que tanto observo.

Grunhido

2008-07-07T15:13:00.000-07:00

Os pés estavam agitados, descompassados. Marchava o chão. Pés apertados num chinelo, onde o dedão era cru. As pernas cansadas buscavam se esticar, não havia lugar, apoiava-se no canto esquecido. O sexo já não era mais companheiro, anos passam..Bons tempos! Naquela barriga rugia um leão e as cambaleantes pernas não mais obedeciam. O rosto expressava tristeza e fazia curvas que se encontravam nos olhos azuis. Face atenta e receosa. Os vaidosos cabelos estavam apertados entre as palhas do chapéu. Mãos suadas, molhadas como aquele dia de chuva. Olhava aquela movimentação estranha e sem sentido. Buscava entender, não entendia. Estava animado, apertou o passo. Da boca surgia um grunhido:

-Viva aquilo que não entendo! Viva aquilo que não vivo! Viva o que não me representa!

E todos olhavam surpresos.

Lá de cima do palanque, o grunhido não foi ouvido.

Aquilo que me preenche

2008-06-12T06:37:00.000-07:00

Quando criança, a mãe lhe deu uma caixa grande e colorida. Poderia guardar aquilo que não deveria ir embora. Guardou a felicidade. Não poderia abrir, a felicidade sumiria com o soprar do vento. Vento insano! Um instante, a caixa foi aberta rapidamente, mas que importância tem um instante? Olhou o escuro. A felicidade era escura. Os olhos amargurados perceberam que a felicidade era o vazio. Gritou para os cantos e para o vento ingrato! “A felicidade é efêmera! A felicidade é banal!” Nunca mais volte felicidade fugaz!

Num espaço

2008-05-26T05:25:00.000-07:00

Ela achava no espaço vazio a razão para seguir. Buscava perguntas e elas surgiam sem respostas. Queria passar o tempo, queria adivinhar. Queria nada. Não queria nada. Jurava que não. Poderia querer o cheiro, aquele dos olhos brilhantes. Era só isso.

Jurava querer o que todos queriam, jurava baixinho, só para ela, mas não queria jurar. Queria lê todos os livros e assim saberia que poderia saber, assim, sem querer. Mas querer, ela não queria. Jurava que não.

Não, ela não jurava. Apenas queria pouca coisa. Era justo. Coisa só dela. Ali, onde era vazio, seria só dela.

O vazio poderia completá-la, só o vazio. Que era só dela e não de ninguém. Assim poderia jurar. Jurar para ela o que seria só dela:

O vazio.

VIDA DE SURURU

2008-05-09T08:56:00.000-07:00

Ponto de vista sobre a obra de Graciliano Ramos: Angústia

Cruzando a Praça dos Martírios, surge à angústia de Luís da Silva, personagem de Graciliano Ramos num romance de linguagem densa e existencialista. O personagem vive a devanear o desejo de uma mulher, ao mesmo tempo em que sobrevive ao purgatório que é sua existência. Luís da Silva poderia ser o retrato da classe média alagoana da década de 30: servidor público, que vive a pedir emprestado cruzeiros para os amigos. Homem que fala mal do governo ao mesmo tempo o serve.

A vida seguia normal, casa- repartição pública - trabalho no jornal - leitura de romances efêmeros. Tudo seguia a ordem, até reconhecer Marina. Ar, mar, rima arma, ira, amar. A vizinha mexeu-lhe os nervos e assim ela está presente nas primeiras páginas do romance, como nos pensamentos carnais de Luís da Silva, já que não se pode falar de amor.

Luís da Silva não casou com Marina, então a loucura transpareceu o personagem, o mundo é o imaginativo de seus pensamentos, nada mais é real. Fatos se misturam com devaneios, mas é fato que sua amada o traiu e a partir deste ponto, que ele obcecado, mata seu rival, aquele que seduziu sua mulher. Lembranças de personagens da sua infância confundem-se com os do presente. Seus medos, fraquezas, sangue, ódio e morte, tudo toma o pensamento de Luís da Silva. O personagem já não mais vive. "vida de sururu. Estúpida".

Ao ler as 227 páginas de Angústia, o leitor sente-se literalmente angustiado. Todo o peso escuro e grosso do coração do personagem é passado para aquele que o acompanha, aqui está uma leitora que teve pesadelos com as letras e frases sujas de piche.

Mistura de bolo

2008-04-09T05:27:00.000-07:00

Ao se definir, Ana procurou no SER, aquilo que não encontrava em supermercados. E assim foi dito:

Pintura infantil, desconexa. Atrás do lógico, há incoerência.
Mentira desvairada, mimese platônica.
Postura irregular, caráter duvidoso.
Mistura e colhe.
Dá cria aquilo que pretendes.
Grita fundo, áspero e particular.
Era o eu poético, eram pedaços de mim.
Insolúvel: água no óleo.
Súbita sensação, vontade vulnerável.
Dada, nua, completamente eu, SER.
Soluto complexo-compacto.
Assar bem.
E nada mais.

Solidão dois em um

2008-03-28T06:25:00.000-07:00

... e tinha uma vontade de fechar bem os olhos e não pensar mais em nada.

Ali, no escuro, poderia sentir o toque dos seus dedos percorrendo o corpo encolhido.

Sem palavras, entregava-se ao silêncio. Ao abrir os olhos, admirava-se com as pupilas cor de mel.

Poderia deixar tudo para depois, nada mais importava, só aquele balançar de cílios.

Vestia-se em comoção, em toda a sua vida enxuta, esperou aquele momento. Encharcada, sentia-se transparente.

Com os pés apoiados nos dele, calmamente, tentaram prosseguir, e foram ao chão.

Olhava-se no espelho e via uma alma branca e pura, uma alma.

Esperou um instante..

Ao se dá conta que estava só, chorou mais uma vez...

A passagem

2008-03-06T07:39:00.000-08:00

Eu ainda não sou humana. Traduzo um estranho sentimento, que poderia ser chamado de dor ou principio da morte. Ao adormecer, os olhos continuam entreabertos. O sono profundo com pequenos pontos coloridos, que alcançam os cômodos do quarto. É a morte, ela ousa e não avisou sua chegada. De longe, uma vastidão azul. O dia de ontem.

Ontem, morri olhando para o mar. Foram segundos, diferente da eternidade. O mar estava limpo, azul. Traçados negros cortavam o céu, eram bailarinas- eram urubus. Neste angulo, não se pareciam com bichos nojentos, comedores de lixo.

Acompanhei aquele pequeno espetáculo dançante, pareciam que eles me acompanhavam, seguiam a morte.

Atravessei a passagem sem torna-me humana. Sem o gosto, sem o gozo, sem a plenitude. Atravessei e gostei. A morte era doce e a vida doía meus pés.

Poema Tirado de uma Notícia de Jornal

2008-02-27T16:13:00.000-08:00

João Gostoso era carregador de feira livre e morava no morro da Babilônia num barracão sem número
Uma noite ele chegou no bar Vinte de Novembro
Bebeu
Cantou
Dançou
Depois se atirou na lagoa Rodrigo de Freitas e morreu afogado.

(Manuel Bandeira)

Água e Óleo. Goiabada com queijo. Jornalismo e Literatura.

Dia

2008-02-10T05:51:00.000-08:00

O barulho da sala de espera mistura-se com a dor da saudade. Ela não queria pensar muito no assunto e preferia está em casa descansando. Chegou atrasada. Seu nome não era chamado. O local cumpria o papel que lhe era atribuído. Sua cabeça latejava e as conversas não a interessavam, diálogos de doença, remédio e dor. A sala tinha vários sofás e uma decoração familiar. Fazia um calor e a água não estava à vista. As plantas artificiais cobriam a sua visão, não conseguia saber quem estava do outro lado, só enxergava os pés impacientes de uma mulher. Que lástima! A TV não estava ligada, sua frívola programação serviria para passar o tempo. E nada de seu nome. A espera é a pior ocupação. É o ócio das ações. É permanecer intacto, é a dor de cabeça. Desistiu. Desistir era fácil. Mais tarde seguiria para o trabalho. Duas horas, dois meses, eternidade. O som do teclado é o único zunido no seu ouvido. Tem também a voz daquele rádio, daquele cidadão que já não está mais lúcido. Enquanto as imagens fortes predominam, o pensamento está naquele que fala coisas bonitas. Frases e atos. Ela volta para a cena vermelha.

Caminho das borboletas

2008-01-23T04:50:00.000-08:00

Eu imagino todas as palavras que deveria pronunciar. Todas as palavras de baixo calão que travam na garganta e fazem o silêncio permanecer. A voz dá passagem à lágrima. Eu espero o momento certo para, num só momento, acertar bem no orgulho. O seu orgulho dilacerado, o meu prazer. Quanta arrogância, quanto medo. O seu pavor percorre minhas veias e não me deixa viver. Os meus defeitos, a sua ignorância. A batalha diária chega ao fim. Eu desisto. Desisto porque sei que a estrada não só segue por um caminho. A passagem é escura, mas aqui ela é hostil. O mundo todo é hostil, mas aqui dentro ele é formado de borboletas. E são elas, que irei seguir.

Telefone

2008-01-13T15:58:00.000-08:00

Ele disse que queria envelhecer ao lado dela. Ela desconversou e perguntou por que ele não ligou. Ele disse que pensou nela o dia inteiro e ela que já sentia saudade.
Ele: Mas você vai me ver daqui a dois dias!
Ela queria que ele dissesse que também sentia a sua falta.
Ela disse tudo bem. Ele disse, eu não quero mais brigar, então beijo e tchau. Ela disse tchau. Cinco minutos depois, ela recebe uma mensagem: Seu saldo é R$ 15,00. Ela liga de novo.
Ela: Liga a tv, está passando aquele filme que você disse para eu assistir.
Ele se animou e falou para ela ir logo assistir.
Ela disse que já estava indo e perguntou do almoço.
Ela: A sua mãe fez aquele empanado de frango?
Ele: Com brócolis e feijão verde.

Mordidas

2008-01-02T06:58:00.000-08:00

Como é doce.
Qual é a definição se não a fofura.
Mordo!
Entre os dentes, carne humana.
Eu estou olhando sem controle, vou à direção certa, meus olhos não piscam.
NHAC! A parte roxa ainda está na pele mordida.

Eu quero férias de mim!

2007-12-19T15:08:00.000-08:00

Andar nas ruas sem o tráfego, acompanhar o movimento do vento. Não quero falar de incertezas, angústias e amor. Quero pensar na camada fina, a mais profunda me enlouquece e ela transpira insanidade. Não quero os olhos molhados, a cabeça explodindo e o pensamento em você. Fantasias percorrendo minhas veias. Quero encontrar as ruas vazias, quero pensar no meu cabelo e nas minhas unhas. Eu quero o óbvio, o patético, o predestinado. Eu quero a solução, a resposta, a saída. Não quero sentir o gosto do ser profundo e ilimitado! Eu sou um sigilo, uma porta trancada, as chaves estão num lugar muito alto e você busca encontrá-las, mas quando se aproxima, o sigilo esconde as palavras bem longe dali. Eu sou a busca do grito. O ser humano e o seu significado, signo, sigilo. Você está cansado, eu entendo.

Lugar nenhum

2007-12-16T08:04:00.000-08:00

Então
É isto
Tempo
Teria dito a você
Pedaço
Por pedaço
Até que a paz
Ecoasse

Ninguém
Nada
Nada
Ninguém
Podia fazer-me sentir
O modo que eu estou sentindo
Ninguém

Mãos
Deixe-me segurar você
Olhos
Deixe-me ver seu rosto
Sorria novamente
Como o mundo
Vá caindo

Existe
Em nenhuma parte
Eu prefiro gastar
Estes dias loucos preguiçosos
Então aqui
Em nenhuma parte

(Aqualung)

FELIZ COTIDIANO

2007-12-01T13:07:00.000-08:00

CORAÇÃO

Liz acordava com olhos grudados que pareciam não querer abrir. Mais um dia! Ela pensa. Com cabelos assanhados, se olha no espelho. Que cara de acabada. Cadê o café! Exclama para si mesma, como se alguém fosse responder com um sinal positivo. Porém, está só, quer dizer, está com seus pensamentos e esses eram ótimas companhias. Toma o café amargo com torradas e prepara-se para o banho, sua cabeça está longe da rotina. O mundo vive em seus pensamentos. A cabeça de outros, as decisões indecisas e as palavras arrependidas. O mundo é um pequeno detalhe, onde precisar respirar é difícil e requer longos espaços de tempo para voltar a respirar e prosseguir. Às vezes esse tempo era interminável. Quando olhar pra sua própria face era insuportável. O que é uma auto-estima? Quando o sentir é menosprezível e a vontade de viver encerra-se com a tentativa de respirar.

PÉS

Acordar, levantar e trabalhar. Tudo começa cedo e a hora é esmagada pelo tempo. Os jornais não podem parar de circular. Pauta 1, pauta 2, pauta 1000. Todos os dias eram preenchidos com informações e correrias em busca da “verdade”. Ah! Era tão bom ser jornalista! Poder viver os fatos e deixá-los percorrer pelas mãos, atingindo os dedos e fluir para o teclado. Letras, frases e matérias. Liz se arrepia só de pensar.

MÃOS

Escrever, pensar, pensar, escrever e imaginar. Sentir! Letras que se transformam em palavras que dão vida a uma opinião. Que bela expressão. Opinião! Perceber o mundo em volta e torná-lo perceptível a quem ler. Procurar detalhes minuciosos que transformam situações. Gestos, olhares, sorrisos. Ser sensível. Liz era sensível. Aos sentimentos dos outros, as situações, a lugares, a uma formiga que passa ao seu lado, ao por do sol, mas quem não é? Momentos que te fazem parar e refletir. Sentir-se anestesiado. Ela já tinha ouvido nas boas aulas de Estética que isso se denominava Flash Aesthesis.

CABEÇA

Liz era feliz em ser anestesiada e em saber que os olhos grudados e os cabelos assanhados iriam voltar no outro dia e no outro dia e no outro dia. Junto com o mais fantástico acontecimento de sua vida: o pensar.

A pequena

2007-11-28T12:17:00.000-08:00

Hoje comprei um doce, mas não era simplesmente um doce, daqueles que ostentam beleza sem nenhum gosto. O meu doce tinha conteúdo, era uma mistura de chocolate ao leite com creme e para completar tinham um bombom em cima, engrandecendo sua gostosura. Não me aguentei, comecei a comê-lo no ônibus mesmo, indo para casa. Quando meus olhos se deliciavam com aquela pequena porção dos céus, uma garotinha entrou no coletivo. Ela era tão pequena que quase não aparecia no meio daquelas pessoas apressadas para chegarem ao seus destinos. Tão pequena e tão falante, começou a cantar para que sua altura não passasse despercebida por todos. Pedia dinheiro, umas moedinhas serviam. Ficou logo do meu lado e do doce. Ao falar, seus olhos estavam atentos para o público distraído, mas uma coisa lhe chamou a atenção. Era o doce. Ela não mais prestava atenção nos futuros ajudantes, somente no meu doce. Quando percebi a cena, já comecei a fechá-lo para poder entregá-la. Só seria mais um doce para mim. No momento que perguntei se ela queria, seus olhos se fixaram aos meus. Parecia não acreditar, agarrou aquele presente com toda sua pequena força. No espaço de poucos segundos, ela saiu correndo. Correu como se estivesse fugindo da morte. Com um brilho nos olhos, a pequena saiu do ônibus, com ele quase em movimento. Só consegui presenciar o sorriso estampado na pequena face e no meu rosto também.

A cada desencontro

2007-11-23T12:41:00.000-08:00

Ah! Lá vem aquela criatura, passa por mim e ainda pronuncia meu nome. Mudou a expressão do rosto, ela está sorrindo!? Como pode? Depois de dizer para ele, que eu não serveria. Duvidou do que eu sou, ela nem me conhece, como ousa?
Sorrir e gesticula. Meus ouvidos fingem que escutam, meus olhos permanecem atentos aos dela, minha voz cala-se. Como ela consegue? A falsidade é um dom para poucos. De repente, sinto um vento frio, não é lá fora, é aqui dentro, meu coração está petrificado. A cada encontro, a cada desafio.
- Olá garota!
(Ah! realmente ela tem o dom)
- Olá.
Com ponto, sem exclamação.

Inconstância

2007-11-19T09:38:00.000-08:00

As palavras ficam presas na garganta. Dor insuportável! Deixar você ir, seus passos são pesados e a cada passo, uma dor rasga meu peito. Você não ficou, saiu apressado e não ouviu meu choro de angústia, era medo, era receio. Estou perdida, desabafo minhas frustrações e você me abraça e transparece força. Preciso disso para continuar. Espero a sua verdade, ela vem e me machuca. Como você consegue enxergar cada detalhe do que eu sou? Dilema. Olho todos, as ruas são iguais, uma paisagem, um quadro faltando acabamento, faltou a cor. Preto e branco. 3X4. Falta um pedaço, a parte principal, falta a poesia, mas ela está em mim, quando não ultrapasso a minha calma. Ela está na beira e pode pular. Passos lentos. Ela errava tanto e queria uma máquina que lavasse seus erros. Que deixasse branco o vestido preto. Ela queria o sol, a noite ofuscava os seus olhos. Ela queria você, somente você.

1 ano

2007-11-18T08:58:00.000-08:00

Será que te mudei durante este ano? Seu sorriso aberto ainda está lá, teu beijo provocante e teus olhos como uma presença me observam. Teu corpo é uma continuação do meu. Tua voz, Ah tua voz, grito da alma, desperta os desejos e anseios por tuas palavras. Teu cheiro, tua saliva, teus dedos, teu sentir. Toque no infinito, toque em mim. Acordei para ti e para mim. Amo-te.

Anos e Anos

2007-11-15T03:15:00.000-08:00

A sensação muda
O ambiente se transforma
E eu aqui neste cantinho
escrevendo neste papel...
Esperando, atuando e, principalmente
sonhando.
Vai, acorda! Toma café, engole o choro e
Vive.
Amanhã, você escreve mais e risca
estas linhas tortas.

Minha fome = Minha vontade = Existência = Essência= Exagero=Hipérbole=Paixão

O Jornalismo

2007-11-08T12:08:00.000-08:00

(Fatos reais)

O chefe: Não é possível! Vocês não conseguem entender que este site precisa de acessos.

Economista: Os acessos trazem patrocinadores.

Editora chefe: O problema está na nossa linha editorial, não concordo que toda vez que alguém morre na cidade, temos que mobilizar a redação toda. Cada jornalista tem sua especialidade. Temos que usar o potencial de cada profissional.

Editora de cultura: Concordo plenamente. Eu estava fazendo uma matéria cultural, quando tive que parar tudo, para ir atrás de um corpo.

O chefe: Não querendo desmerecer o seu trabalho, mas cultura, NÃO DÁ DINHEIRO. Enquanto temos mais de cem acessos com esse corpo, uma matéria cultural tem apenas cinco.

Editora chefe: mas, nós como comunicadores, temos que fazer o diferencial. Temos que apresentar um algo mais para a população.

O chefe: Mas, esse algo mais, NÃO PAGA O SEU SALÁRIO! Precisamos de dinheiro para manter o site.

Economista: Um site é feito por patrocinadores que exigem acessos.

O chefe: Por isso, vão atrás do morto, que é ele que paga o salário de vocês.

editor de política: Calma, veja o meu exemplo, fui cobrir um show, para o caderno de cultura, e esse evento acabou em pancadaria e até morte. Lógico que no final deu uma ótima matéria policial.

O economista: E tem que ter muita foto e vídeo com sangue.

O chefe: Se for assim, tudo bem!

Editora Chefe: o papel do comunicador não é esse, temos que MUDAR O MUNDO!

O chefe: Tenta mudar o mundo sem salário, tenta.

E o silencio toma a sala. Quem será que está certo?

Na casa

2007-11-06T09:05:00.000-08:00

Diferenças e semelhanças fazem. Fazem-me. E para elas também. Entender o que está acontecendo na casa. Na casa cabem cinco, porém cinco mundos distintos que se cruzam e se repelem. Elas querem assim, eu quero de outro jeito. Guerra? Não. Silêncio. Infelizmente o silêncio é o melhor caminho. Portas trancadas para as palavras, mas não sou complexa, sou tão fácil. Às vezes, parece que me odeiam, pior, desprezam-me. 3 em 1. Uma solitária. Prefiro assim, a solidão dos meus pensamentos. Não julgo, não acho diferenças, mas a separação é compreensível.
2 de um lado e 1 no outro. E assim é mais fácil. Desculpe-me qualquer coisa.

Mariana era diferente

2007-11-01T10:09:00.000-07:00

- Mari, olha só que cabelo desarrumado o seu, amiga!

- A Mari é assim mesmo!

- Assim como? Alguém podia me explicar?

A Mariana não era igual e também não era única. Poderia ser diferente das amigas.

- Mari, olha que gatinho!

- É, pode ser...

Definitivamente, Mariana era diferente.

- Mari, você é infeliz?

- Acho que sim. Sou tão diferente. Não penso e não sinto igual a vocês. Quero mudar!

- Primeiro deixa este cabelo crescer, lixa estas unhas e usa um pouco de maquiagem!

Passam os dias e Mariana está igual.

- Feliz Mari?

- Estou! Procurei um psicólogo. O Dr. Viana, ele é um máximo!

- Ah! Agora sim, você vai ser igual à gente. Conta como é lá?

- Olha só, no próximo dia, irei mostrar meus poemas e falaremos sobre artes.

- E quando você vai mudar?

- Não sei, só sei que é muito legal e estou me identificando com tudo.

E o silêncio toma as amigas.

- Minha gente, vocês viram o filme com aquele ator lindo e maravilhoso?

- Ainda não! Vamos todas!

E Mariana não entendia, não era para ela ser normal, a terapia não estava funcionando.

- E lá vou eu, chegando atrasada. O Dr. Viana não vai perdoar.

- Mariana Alencar?

- Sim, sou eu.

- Você chegou muito atrasada, vai ter que esperar mais meia hora.

- Tudo bem.

- Nossa! Como aqui está frio, não gosto de frio. Muito prazer, meu nome é Laís, e o seu?

- Mariana, prazer. Você veio para o Dr. Viana?

- Sim, claro. Ele é ótimo! Hoje vou mostrar todos os meus contos

- Eu também! Só que poesias. Olha só.

- São muito boas. Posso ficar com algumas, quero colocar no meu blogger.

- Claro, aproveite e anota o endereço dele.

- Aqui está. Prazer Mariana.

- Prazer.

E a noite, ela entra no blogger e lá está a sua poesia. Toda orgulhosa, ler e reler tudo. E comenta, com uma admiração por aquela nova pessoa que conheceu.

- Mariana, você tem que ir para esta exposição, vai ter recital de poesias e bandas experimentais.

- Ah, vou sim, Laís, mas nunca fui a um lugar assim.

- Não há problemas, lá estarão meus amigos, vou apresentá-los.

- Alô Mariana. É a Lia. Tudo certo para o barzinho hoje, não é?

- Sabe o que é Lia, estou morrendo de sono.

- Não acredito Mari!

- É sim, deixa para a próxima.

- Mari, você vai adorar meus amigos, eles são excêntricos e divertidos. Boa Noite, galera! Esta é a Mariana.

- Olá! Pode sentar, aceita um copo de vinho?

- Claro que aceito.

Já passava da meia noite, Mariana não quis ir para casa. A noite estava perfeita. Conversa sobre livro, cinema e poesia. Mariana sorria e sorria.

- Vamos todos para o meu apartamento! Lá tem mais bebida!

Em um momento da noite, Mariana estava olhando para Laís. Seus olhos se cruzaram numa força que elas não saberiam explicar. As mãos encostadas e o impulso era o magnetismo de suas bocas. Era paixão. E, elas, logo descobriram.

- Mari, você está feliz?

Agora sim, Laís. Agora sim.

VIDA E OBRA DE ANA

2007-10-27T09:34:00.000-07:00

(foto: Crianças na comunidade do lixão)

Ana esperava chegar à noite para poder dormir, não agüentava mais aqueles dias cansativos. Ela ia se escorar em qualquer lugar ali mesmo. Tinha um sono pesado como uma pedra, um caminhão passava por ali e ela dormia como um anjo. A noite era a hora mais calma do seu dia, podia deitar e pensar. Pensar muito não, isso a cansava mais do que qualquer trabalho.

Ao amanhecer juntava suas coisas e saia com um destino. Sabia que precisava chegar às 8 horas no serviço. 8h15! Está atrasada, não dormiu bem a noite passada, deve ter sido a chuva que caiu na noite anterior, para ela a chuva não era tão boa para dormir, como é para a maioria das pessoas. São 8h20mim e ela chegou já colocando o uniforme e iniciando a atividade. Era tudo muito mecânico: puxa daqui, dobra dali. As máquinas não paravam e ela tinha que seguir o ritmo delas. Rodava o mundo e Ana estava lá, puxando e dobrando. A hora do almoço era rápida, ela se calava com a boca de feijão e reiniciava tudo de novo até às 18 horas. A barriga chamava um pedaço de pão. Mas, já estava na hora de dormir novamente e assim terminava mais um dia.

Aos domingos, acordava mais disposta. Em um banheiro apertado se trocava e se embelezava num pedaço de espelho quebrado e enferrujado, o batom vermelho lhe dava força e alegria. Esperava o ônibus para finalmente ir à praia, pensava nela desde segunda, mas antes de chegar no ponto ia ao telefone público para ligar para Rua 13, estava na Rua 21 e tinha se encontrar com Luciana. Elas tinham marcado às 10 horas para poder aproveitar o sol até ele se pôr. Luciana era uma menina-mulher fogosa. Com cabelos amarelo ovo diretamente da farmácia onde o farmacêutico a paquerava.

Ana gostava de sair com ela porque não gostava muito de falar e Luciana falava pelas duas. A praia era uma aventura, da areia morna até o desejo pelo sorvete que passava ao lado, o gelo doado no posto substituía muito bem e matava o calor de 40 graus. Nesse dia, Luciana ia fazer companhia a Ana na Rua 21, ela estava com medo de dormir só, teve pesadelos na noite anterior.

Ao dormir, Ana se lembrava de seus pais, onde será que eles estavam, era o que ela queria saber, porém, isso não mais importava. Já tinha crescido, era independente. Naquela noite a Rua 21 estava tranqüila e Ana pode relaxar. Ela perguntou à amiga se ela estava com frio e com sinal positivo dela, Ana cobriu-a com um pedaço de papelão que estava ao seu lado. Viver e dormir nas ruas não era fácil, mas sempre tinha um pedaço de papelão a mais para os amigos.

Jornalismo X Literatura ou Jornalismo e Literatura

2007-10-25T11:36:00.000-07:00

Por Estevão dos Anjos e Kassia Nobre

Objetivo X Evasivo. Impessoal X Metafórico. Denotativo X Conotativo. Literatura X Jornalismo. Os antagonismos marcaram presença na III Bienal do Livro, através da noite que o jornalista alagoano Luiz Gutemberg* prestigiou a festa literária. Jornalista e escritor, o conterrâneo conciliou e divergiu a frieza das páginas de jornal com a subjetividade literária. Empolgado, ele discursou para os presentes, deliciando-se ao confessar que a literatura liberta as frases frias do jornalismo. Gutemberg assegurou para todos, que um texto jornalístico carece da pulsação de uma obra literária e que fique bem claro isso, se não, o jornal de ontem, embrulhará peixe amanhã. Sejam feitas as suas palavras:

Jornalismo e Literatura são dois conceitos diferentes. Para o senhor, o que diferencia um do outro?

Um é sintético, o outro é disponível, um é analítico e o outro é objetivo, as diferenças são profundas na forma e no conteúdo. Grosseiramente, o jornalismo seria aquela informação que você passa sem filtro, já a literatura ou jornalismo literário, ou crônicas e tal, é você interpretando fenômenos com seus parâmetros e suas convicções ideológicas.

Como seria a interação entre o Jornalismo e a literatura?

Não existe, a literatura é uma coisa e o jornalismo é outra.

O Senhor fala que a literatura é um jornal que está para a eternidade e que ela preenche algumas lacunas deixadas pelos jornais. Porém, ela tem o mesmo papel de informação, clareza e comprometimento com a verdade, elementos vistos nos clássicos modelos do jornalismo?

O problema da verdade é a veracidade. Você pode dizer uma verdade absolutamente verdadeira, mas se você não torná-la verossímil, ninguém irá acreditar. Eu acho que a grande conclusão de jornalismo e literatura é que elas são expressões literárias, então você usa a gramática, a prosa, a língua e por isso as pessoas confundem as coisas, mas depois do Mcluhan, no século passado, onde ele estabeleceu nitidamente o território da mensagem e do meio e confundiu as duas por pura malandragem, nunca mais iremos discutir o problema.

No jornalismo brasileiro, há espaço para um jornalismo mais preocupado com a estética literária de um texto?

Eu acho que a tendência é essa. Os jornais estão cada vez mais bem escritos, cada vez mais sofisticados e principalmente maliciosos. Estão mais exigentes.

Qual experiência, dentro do jornalismo dito literário, que o senhor mais apreciou na sua carreira?

Eu acho que o Rubem Braga, que é o grande cronista brasileiro, o Joel Silveira, o Paulo França. Dentre os brasileiros, eu citaria esses.

*Luiz Gutemberg nasceu em Maceió, no ano de 1937, onde viveu até os 18 anos. Formado em Direito na Universidade Federal de Alagoas, é ex-professor do curso de Jornalismo da Universidade de Brasília. Publicou bibliografias de alguns senadores, como a de Pedro Simon. No teatro, Gutemberg escreveu as peças “Auto da Perseguição e Morte do Mateu”, “O homem que enganou o diabo...e ainda pediu troco”, “Auto da lapinha mágica” e o “Processo Crispim”.

Entrevista com Douglas Apratto

2007-10-20T20:10:00.000-07:00

Diretamente da III Bienal...
Na tarde de abertura da III Bienal do Livro, os alagoanos puderam saborear as palavras de um grande ilustre conterrâneo. Douglas Apratto* acrescentou (e muito) a festa dos livros. Com um vasto conhecimento sobre a historia alagoana, ele contou um pouco, nesta entrevista, sobre o tema central do seu livro A tragédia do populismo.

Para o Sr, a figura que representou o populismo em Alagoas seria o presidente Muniz Falcão?

Sem dúvida, Muniz Falcão é a maior figura do populismo em Alagoas, diria que é o auge do populismo, embora, Silvestre Péricles também seria um governante com características muito forte do populismo e ainda no começo do século tivemos Fernandes Lima e Costa Rego com algumas execuções populistas e governos carismáticos. Porém, a figura de maior brilho e mais carisma é Sebastião Marinho Muniz Falcão.

O seu livro a Tragédia do Populismo apresenta Muniz Falcão como um político que foi mal compreendido pela elite da sociedade alagoana?

Sim, Muniz Falcão fazia parte de uma corrente que foi de encontro a todo aquele esquema que é tradicional da política, onde as forças hegemônicas eram as oligarquias ligadas à cana-de-açúcar e algumas do sertão. Ele efetivamente teve um governo muito convulsionado, que recebeu um enfrentamento constante e passou pela tragédia da assembléia em que houve um momento de violência institucional muito grande. Ele teve sua história aferroada pelos seus inimigos e teve seu governo considerado fraco e foi considerado uma figura que desmerecia a condição de governante. Contudo, esta não é a historia real, na verdade isso é o que a elite alagoana queria passar para posterioridade e que a suas idéias eram corretas e a de Muniz eram as erradas. No livro, eu procuro demonstrar que tudo isso é uma grande cortina de fumaça em torno do populismo de Alagoas e em torno da real posição de Muniz como um líder que representava a classe trabalhadora e que era contra a elite oligárquica. Ele foi estigmatizado, por isso eu diria que a historia do livro faz uma revisão do seu papel importante como um governo progressista, um governo democrático e que procurou está antenado com as transformações que o Brasil e o mundo passavam naquele momento.

O que o Sr. acha do termo populista ser usado como xingamento por alguns?

Hoje, a palavra é estigmatizada porque o populismo tem variantes efetivamente assistencialistas e nós temos, digamos assim, um neopopulismo que envereda por esse caminho. Na verdade ele tem varias matizes, tem o nacionalismo, tem o estatismo, tem um projeto mais de soberania nacional. Essa figura do populismo interpretada como um político retrógrado e que causa muitos males a população e o seu país, é bem verdade. Mas, se nós estudarmos um líder populista como Getúlio Vargas, vamos verificar um ganho da população desacistida com as conquistas que o populismo consegue implementar junto as camadas mais pobres.

O que o Sr. está achando da III Bienal do Livro?

Eu acho que é um refrigério para nós alagoanos, nesse clima de baixo astral que a gente vive de violência, de desemprego, de IDH muito negativo, eu acho que a gente tem aqui uma mostra que o alagoano e as instituições universitárias, comandadas pela Ufal, como também as outras instituições, como Cesmac, Fal, Fits, são capazes de grandes realizações. Estamos aqui todos reunidos em torno daquilo que é importante: o livro, a leitura, o saber, o humanismo, a aprendizagem . Eu vejo isso com muita alegria e é uma prova que nós, se estivermos reunidos com um projeto em comum, desenvolveremos o Estado.

* Douglas Apratto é historiador e professor da Universidade Federal de Alagoas. Já publicou as obras Capitalismo e ferrovias no Brasil, A metamorfose das Oligarquias, A tragédia do populismo, Capítulos da Historia do Brasil, entre outros.

(Matéria publicada no site alagoas agora)

III Bienal: A literatura está em festa!

2007-10-20T08:42:00.000-07:00

A III Bienal Nacional e a I Internacional do Livro de Alagoas se apresentam no cenário alagoano e têm como desafio fazer por dez dias, 19 a 28 de outubro, os alagoanos respirarem literatura. A festa dos livros será no Centro de Convenções – Jaraguá, das 10h às 22h e terá a entrada franca. Ela contará com a presença de vários artistas da terra, como também, nomes nacionais. O chargista e cartunista Paulo Caruso é presença garantida. A Bienal é uma realização da Universidade Federal de Alagoas, através da editora da Universidade (Edufal).

Os entusiasmados organizadores estão apostando no sucesso do evento, o público previsto é de 100 mil pessoas, apesar do Estado de Alagoas apresentar o perfil de 78% de leitores que possuem no máximo, o 1º grau incompleto e o índice de analfabetismo de 36,28%. Mesmo assim, a Bienal pretende chamar a atenção de crianças em busca de livros coloridos aos estudiosos da literatura. Contará também, com a presença de 25 mil estudantes da rede de ensino pública e particular, com visitas monitoradas. Todas as tardes, quem comparecer ao Jaraguá, poderá participar de oficinas e mesas redondas e nas noites haverá palestras com personalidades literárias.

Com a programação bem abrangente, o evento garante desde oficinas de histórias em quadrinhos a discussões sobre a Educação Superior de Alagoas. Os bate-papos terão espaço reservado num café literário destinado ao público e autores. Essa é uma das apostas dos organizadores. Estudantes, professores e, principalmente, interessados na arte literária vão fazer da Bienal um evento único, e quem sabe inovador num Estado necessitado de atenção cultural. Informações adicionais podem ser encontradas no site http://www.edufal.com.br/bienal2007.

(Matéria publicada no site Alagoas Agora)